viernes, 22 de abril de 2011

Montañas de cosas que carecen de raciocinio



Egocentrismo del pobre, aquí no existen prototipos.
Amor, en mi época se escribía con -h-
El camino por el que pasaba se ha destruido, las piedras se han quebrado, la arena se ha desintegrado.
Surtido de palabras desencajadas de una oda.
Nereidas de mi sueño, sílfide despierta que agoniza en mi subsuelo.
Cristal con vaho que muestra una noche con menos libros. Una noche más paupérrima.
Más pérdida de tiempo, un ser menos culto y atadura en mis manos.

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